Samstag, April 03, 2010

Horrortrip


Okay, okay, okay. Ich mag sie nicht. Die leifgestylten blondgemäschten Dummschwätzerinnen. Die Schickimickibjutifulpiipelmagzinvorzeigedamen. Die Schwestern im Geiste von Shawn Pudding und Verena Dildo oder wie immer die gewaxten und gespritzen Jet Set Blondies heissen mögen. Die von berufswegen Pelzhändlergattinnen sind. Oder Schönheitschirurgengattin. Oder Nobelgaragen-besitzergattin. Oder Seidenfoulardexporteursgattin. Oder Exrennfahrerin- undneubeizersgattin. Einfach der Gattung Gattin zugehörend. Und sonst nix in der Birne habend als die sie umtreibende Frage, wie sie wohl wieder aus ihren alten Säcken ein paar Nötli lockerblasen könnten.


Ey, ey, ey. Mir sträuben sich die Nackenhaare. Und meine Libido geht auf Tauchstation. Wenn Pretty Buser ihresgleichen in den prallchampagnergefluteten Eischrank oder unter die wildseidengewirkte Bettdecke guckt und dabei gurrt als würde sie gleich zum oralen Orgasmus hochgeschaukelt. Die geschmacksverirrte Innenausstattung als Designstudie bestaunt. Das Chaletchaletti in St. Moritz als Luxusvilla beschreibt. Heilandnochmal! Wenn das erstrebenswert sein soll, was die Pudelgassi-Tussen und ihr Sprachrohr da an Lebensweisheiten in die Alpenluft verschmutzen, dann fragt sich nicht nur der Streichelpope im Vatikan, warum der Vati nicht mehr kann.

Allright Mama. Stell dir vor, du müsstest eine Woche auf einem einsamen Atoll verbringen. Zwecks Findung deiner selbst und deiner verlorengegangen Libido. Irgendwo auf den Malediven. Nur du, das Riff, die Moränen und Little Nemo. Und dann entdeckst du, den Auyurveda-Tempel mitten im Busch. Mit dem ganzen Schreckhorn- und Wildstrubel-Verband aus Pretty Busers Rocky Horror Picture Show. Das Gruselkabinett hat auf Kreuzfahrt durch das vermeintliche Reich der Sinne Halt gemacht auf deinem Eiland. Für einen öligen Stirnguss auf das botoxgespritzte Babyface. Da kannst du dir gleich die Harpune geben.

Bleibt nur die Hoffnung. Dass der Promidampfer vorher gegen einen Eisberg knallt. Und irgendwo in der Tiefe der Bedeutungslosigkeit auf immer und ewig versinkt. Mit Mann und allen Mäusen.

Vor allem der Blondgefärbten.

Keine Kommentare: